ABITO FAENZA

Sembrava nato dalla notte stessa, come se il cielo avesse deciso di farsi abito e scivolare addosso a chi sapeva ancora credere nei sogni. Un tessuto morbido e lucente come acqua calma al chiaro di luna, capace di riflettere ogni sfumatura di luce e di ombra, ogni pensiero sussurrato piano.

Il suo scollo cadeva delicato, come il sipario di un teatro che si apre lentamente, lasciando intravedere una pelle appena accarezzata dall’aria della sera. Nulla di sfacciato, tutto sussurrato. Era l’arte sottile della seduzione che non grida, ma che resta, che lascia dietro di sé una scia sottile come un profumo che non si dimentica.

Le spalline fini sembravano fili di seta, leggere promesse che poggiavano sulle spalle come il tocco lieve di una mano che conosce il peso della nostalgia e la leggerezza della libertà. Seguivano ogni movimento come note di una musica lenta, una melodia che accompagna i passi scalzi su un pavimento di marmo freddo, mentre fuori la città si prepara a dormire.

Ma era sulla schiena che questo abito raccontava la sua storia più intima. Il laccio alla schiava si intrecciava con grazia, disegnando una trama di promesse non mantenute e desideri ancora da confessare. Ogni nodo, ogni incrocio di quei fili era un pensiero custodito, una parola rimasta sulle labbra, un ricordo che riaffiora quando il cuore torna a battere forte.

E poi, lo spacco sul lato, discreto eppure audace. Non per mostrare, ma per suggerire. Una fessura di libertà che si apre all’improvviso, rivelando la pelle che danza al ritmo dei passi e dei desideri. Era il dettaglio che trasformava ogni camminata in una dichiarazione, ogni sguardo in un invito muto.

Questo non era un semplice abito, ma il compagno perfetto di quelle sere in cui non si sa dove si finirà, in cui si parte senza programma, inseguendo una musica lontana, un volto tra la folla o semplicemente il gusto di perdersi. Un vestito nato per le donne che sanno di avere dentro il fuoco e fuori la grazia, quelle che non chiedono attenzione ma la catturano senza sforzo.

Era un racconto cucito in raso, un ricordo pronto a essere vissuto. Perché certe notti, e certi abiti, non si dimenticano.